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viernes, 26 de junio de 2015

Poemas a propósito de lo sugerido en las obras de Jorge Barboza:


Esta primavera

En esta primavera de brote furioso las raíces se rebelan contra los tallos, y declaran al viento su nuevo territorio.
En esta primavera algo ha pasado en las corolas, porque los pétalos, tendidos sobre el pasto, cuentan sus historias a los caracoles, y el polen ha decidido huir tras las abejas.El vuelo es repentino, impredecible.Y es que el verde es un totem infinito que deja ver la tierra sola y seca.
La lluvia ha decidido bifurcar sus senderos, abriéndose en extensiones nuevas, de lado a lado, de este a oeste.Y los insectos, sobre todo los insectos, han huido al mar.
Nunca he visto algo así.Y lo peor es que yo misma, olvidada de mí en mi jardín, dormida como estaba entre las flores, he tenido que revisarme para comprobar si mis piernas, entre otras cosas, seguían en su sitio.
¿Y hasta dónde he de despertarme aún?¿Hasta dónde seré yo capaz de brotar?En el delirio de un cielo en fuga he de dejarme flotar acariciada por el viento.

C. Bakún, de "Sombraluz"




Casida del sueño al aire libre

Flor de jazmín y toro degollado.
Pavimento infinito. Mapa. Sala. Arpa. Alba.
La niña finge un toro de jazmines
y el toro es un sangriento crepúsculo que brama.

Si el cielo fuera un niño pequeñito,
los jazmines tendrían mitad de noche oscura,
y el toro circo azul sin lidiadores
y un corazón al pie de una columna.

Pero el cielo es un elefante
y el jazmín es un agua sin sangre
y la niña es un ramo nocturno
por el inmenso pavimento oscuro.

Entre el jazmín y el toro
o garfios de marfil o gente dormida.
En el jazmín un elefante y nubes
y en el toro el esqueleto de la niña.

Federico García Lorca, de "Diván del Tamarit"



Desde el lugar de la herida

Si te ves muriéndote de frío
es que te has convertido en un cúmulo de recuerdos,
es que en tu cuerpo anidan las memorias
y no laten más que para doler.
Si te ves muriéndote de frío, 
si te duele hasta la belleza, 
es que la vida se te ha convertido en una herida
y tú estás demasiado frágil, 
demasiado suave, 
demasiado viviente
como para no entregarte a ella como un pétalo.


C.Bakún, de "Sombraluz"



El miedo
Es amarillo afuera
ay dios
es amarillo
como un pájaro seco
hiriente y desplumado
como qué
doloroso.
Tiene miedo la tarde
tiene horror la mañana
el día que lastima
o se afila los dientes.
La noche hace una casa
negra pura y de todos.
La noche hace una casa
pero el terror golpea
y la llena de ojos.
Es amarillo afuera
ay dios
es amarillo
como un pájaro muerto
como una aguja de oro
de hielo
como un grito.
Es amarillo afuera
y adentro es amarillo.
de Idea Vilariño

Obra Plástica: de Jorge Barboza,
Más sobre este artista en: http://www.artistasdelatierra.com/artistas/jrgbarbo/galeria.html 


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